César Rito Salinas
Frente a la máquina de escribir me cargo de preguntas tan disparatadas que, sin apenas percibirlo, los cuestionamientos se convierten en la velocidad de proyección del relato narrado.
El torpor me otorga el poder de lo no clasificado. En medio de la oscuridad sigo siendo vulgar, busco el poder. El poder de la velocidad de proyección en mi mano. Mi mente dirige la acción y se estrella.
Yo tenía un auto, lo estrelle contra un árbol.
¿Acaso lo vegetal no se puede enamorar de la distancia? Sueño con comer carretadas de diminutas estrellas distantes. Pata de Percebe. Pata de cabra. Pata del Diablo.
En algunas noches interrumpo el trabajo y salgo al balcón que mira al patio. Puedo ver árboles y sombras, hojas y ramas.
En mis oídos sigue sonando la ridícula canción de amor.
Este mantenerse en el aire es necio y vulgar, sé que la crisis dura un instante. Y de nuevo a enumerar, 1, 2, 3. Me recuperaré. Saldré de aquí. Pobre delirante que no reconoce que le gusta el delirio y que este sitio oscuro es más grato que el exterior con sus competencias y cifras donde siempre existe un ganador.
Yo prefiero que exista un lagarto que mande apasionados besos en la aurora a quien permanezca en movimiento. Todo esto momentos antes de se aniquilado por un mata cocodrilos.
Los fantasmas son prolongaciones espaciales. Incursiones. Inclusiones. El mundo se fija demasiado en el filo de las miradas Se termina el espacio de esta escritura, hora de partir, y los zancudos no sacian su hambre con mi sangre ácida.
Si yo tuviera una pistola dispararía contra mi muslo que los alimenta. Muerto el perro se acabó la rabia.
