César Rito Salinas
El estilo nace en la mirada/sin
mirada no hay texto.
Leila Guerreiro
El bote de petróleo con su olor rancio trae la tarde.
El mechero ennegrecido aguarda en la esquina,
cosa vieja que no sirve.
Afuera están los perros,
la fruta echada a perder que se pudre en la tierra,
el piso lleno de hojas.
Ya viene la luna con su música de mosquitos.
La hamaca de hilos rojos remueve el aire detenido.
Ya vendrá la madrugada con sus pestañas de humo,
su corte profundo de perros sin sueño.
Ya retratará la ventana tu sombra
que regresa de orinar largo
en entre las hojas.
